Een jaar nadat ze mijn man had ingepikt, stuurde mijn voormalige beste vriendin me een uitnodiging voor haar babyshower. “Kom ons kleine wonder vieren,” schreef ze, met een smiley erbij. “Jammer dat je hem geen zoon kon geven.”

Iedereen noemde het het lot.

Ik las het laboratoriumverslag opnieuw, hoewel ik elk woord al uit mijn hoofd kende. Daniel Mercer: aangeboren azoospermie. Steriel sinds de geboorte. Geen verminderde vruchtbaarheid. Geen beschadigde vruchtbaarheid. Onmogelijke vruchtbaarheid.

Het tweede rapport was erachter vastgeniet.

Alistair Mercer: 99,99% kans op vaderschap.

Daniels jongere broer.

Een zacht lachje ontsnapte me, nauwelijks luider dan de regen buiten.

Een heel jaar lang had Camille online met haar overwinning gepronkt. Haar hand rustte bezitterig op Daniels borst. Haar diamanten ring schitterde boven mijn oude eettafel. Haar bijschriften druipten van zelfvoldane wreedheid: Sommige vrouwen verliezen omdat ze nooit bedoeld waren om te behouden wat ze hadden.

Ze wilde een publiek voor mijn vernedering.

Prima.

Ik pakte mijn telefoon en belde mijn advocaat.