Een vrouw keerde vroegtijdig terug van een zakenreis en trof haar vader knielend op de vloer aan, aan het schoonmaken, terwijl haar schoonmoeder hem spottend toesprak: “Dit huis ruikt naar het platteland.”

‘Kyle,’ zei ik, mijn stem zo scherp als een mes, ‘het land dat je hebt gekocht bestaat echt. Het staat officieel op jouw naam. Gefeliciteerd. Je bezit nu vijf percelen zonder marktwaarde, in een regio waar de bestemmingsplannen al tien jaar vastlopen. Niemand gaat je ooit achttien miljoen betalen voor dat moeras.’

Hij staarde me aan met rauwe, onvervalste haat.

“Je hebt deze val voor me gezet vanaf het allereerste begin.”

“Nee, dat heb ik niet gedaan. Ik heb je een verhaal voorgelegd, en jij hebt de ambitie, het gestolen kapitaal en de handtekening geleverd. Jij was degene die de keuzes maakte.”

“Rachel heeft me bedrogen! Ze heeft me waardeloos land verkocht!”

“Rachel heeft je legaal, gedocumenteerd onroerend goed verkocht. Ze liet je de echte papieren zien, maar je was te druk bezig met het tellen van denkbeeldige miljoenen om ze daadwerkelijk te lezen. Je hebt geen enkel detail onderzocht. Je hoorde het woord ‘miljoenen’ en je rende er als een wild dier op af.”