Ik zei tegen mezelf dat ik er nog niet klaar voor was, maar ik trok toch mijn jas aan, belde een taxi en ging.

De garage stond aan de rand van de stad, in een lange rij metalen deuren die eruit zagen alsof er sinds de jaren zeventig niets veranderd was. Ik vond nummer 122, stak de sleutel erin en opende de deur.

De geur kwam me meteen tegemoet: oud papier en cederhout opgesloten in een afgesloten ruimte.

Midden op de betonnen vloer stond een enorme houten kist, bedekt met stof en spinnenwebben.

Ik veegde het deksel schoon en opende het.

Binnenin lagen kindertekeningen vastgebonden met verbleekte linten, verjaardagskarten geadresseerd aan Harold, schoolcertificaten en tientallen zorgvuldig bewaarde brieven.

Ze eindigden allemaal met dezelfde naam.

Virginia.

Onderaan de kist lag een versleten map.

De documenten onthulden dat Harold 65 jaar eerder in het geheim de zorg had op zich genomen voor een jonge vrouw en haar pasgeboren dochter nadat de vader van de baby was verdwenen. Hij betaalde hun huur, schoolgeld en stuurde jarenlang maandelijks alimentatie.

Alle brieven die de vrouw hem schreef, waren zorgvuldig bewaard.

Even maar werd ik overspoeld door één vreselijke gedachte.

Harold had nog een ander gezin.

Ik ging op de koude garagevloer zitten en bedekte mijn mond.

‘Oh Harold,’ fluisterde ik.

Ik hoorde het geluid van grind buiten.

Het meisje van de begrafenis stond in de deuropening met een fiets in haar handen.

‘Ik dacht al dat je hierheen zou komen,’ zei ze.

‘Je bent me gevolgd?’

Ze knikte zonder enige gêne.

“Toen Harold me de envelop gaf, zei hij dat het het belangrijkste was wat ik ooit zou doen.”

Ik bekeek haar aandachtig.

“Hoe heet je?”

“Gini.”

‘En je moeder?’

“Virginia.”

De naam galmde in mijn borst.

“Kun je me naar haar toe brengen?”