Zijn studeerkamer rook naar leer, cederhout en de dure eau de cologne die hij alleen droeg bij publieke optredens. Zijn bureau was, zoals altijd, brandschoon. Ethan geloofde dat zichtbare rommel duidde op een zwak karakter. Achter hem hingen zijn diploma’s keurig op een rij: Harvard, Johns Hopkins, UT Southwestern. Ingelijste artikelen prezen zijn chirurgische innovaties. Op een tijdschriftomslag werd hij “Het hart van de moderne geneeskunde” genoemd.
Ik moest bijna lachen.
Naast zijn prijzen stond een foto in een zilveren lijst van ons tienjarig jubileum. Daarop kuste hij me op mijn wang terwijl ik naar de camera glimlachte. We zagen er rijk, stabiel en gerespecteerd uit.
We maakten een overtuigende indruk.
Ik ging aan zijn bureau zitten en trok de lade open waarin hij reserveladers, manchetknopen en oude congresbadges bewaarde.
Niets.
De tweede lade zat op slot.
Dat was nieuw.
Ethan vertrouwde er altijd op dat ik niet zou zoeken.
Nu vertrouwde hij een slot meer.
Ik stond op, liep naar de keuken, pakte het kleine noodgereedschapsetje uit de bijkeuken en kwam terug met een platte schroevendraaier. Het duurde minder dan drie minuten. Evenementontwerpers losten rampen op met wat ze maar voorhanden hadden: bloemendraad, plakband, spelden, geleende schroeven en geveinsd zelfvertrouwen. Een vergrendelde bureaulade was zelden een probleem.
Het slot gaf zich over met een zacht, metalen klikje.
Binnenin bevonden zich documenten.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!