De kalkstenen gevel gloeide zachtjes in het licht van de tuinverlichting. De hagen waren keurig gesnoeid. De ramen waren zwart. Het zag er vredig, kostbaar en ongerept uit.
Een huis kan net zo goed liegen als een mens.
Ik parkeerde in de garage en ging daar zitten met beide handen stevig om het stuur geklemd.
Vijftien jaar lang was dit mijn thuis geweest.
Voor één nacht was het een plaats delict.
Binnen was de stilte overweldigend.
Ik deed de hoofdverlichting niet aan. Ik bewoog me door de schaduwen, langs de consoletafel, langs de vaas met witte tulpen die ik die ochtend als een soort grapje had neergezet. Nu zagen ze er spookachtig uit, hun bleke blaadjes wijd open.
Ethan was niet thuis.
Goed.
Ik ging weer naar boven, naar zijn studeerkamer, met het kleine gereedschapskistje in mijn hand, hoewel mijn vingers dit keer onvast aanvoelden. De lade, die op slot zat, hing een beetje scheef door mijn eerdere werkzaamheden. Ik trok hem open.
Leeg.
Natuurlijk.
De map, de bonnetjes, het sieradendoosje – alles is weg.
Ofwel Ethan was teruggekeerd, ofwel iemand anders.
Maar in het bericht stond niet vermeld wat er in de lade zat.
Er werd gesproken over de onderkant.
Ik haalde de lade er helemaal uit en legde hem op het vloerkleed. Daaronder zat glad, donker gepolijst hout. Ik liet mijn vingertoppen langs de binnenkant glijden, op zoek naar naden.
Niets.
Toen herinnerde ik me Ethan.
Zijn obsessie met orde.
Zijn obsessie met verborgen systemen.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!