Anna stond al in de gang. Niet aan het schilderen. Niet op de bank zittend. Gewoon daar staand, alsof ze had staan luisteren naar het geluid van mijn motor. Haar gezicht was bleek op een manier die me vertelde dat dit geen zenuwen of humeurigheid waren.
‘Je bent vroeg terug,’ zei ze.
“Het begon harder te regenen. Je moeder zou woedend zijn geweest als ik kletsnat thuiskwam.”
Ze glimlachte niet.
En ze blokkeerde de toegang tot de keuken.
‘Anna… beweeg,’ zei ik langzaam. ‘Ik heb dorst.’
“Papa, misschien kun je eerst even gaan zitten.”
Ze bewoog niet, dus ik liep om haar heen.
Op het moment dat ik de keuken binnenstapte, verstijfde ik.
Op tafel stond precies dezelfde vaas die ik op de begraafplaats had achtergelaten. Dezelfde witte rozen. Dezelfde lelies. Dezelfde lavendel. Zelfs het crèmekleurige lint zag er nog vochtig uit van de regen.
Ik staarde ernaar.
Toen keek ik weer naar Anna.
“Hoe..?”
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!