Ze bleef een paar meter verderop staan, alsof ze bang was dat de waarheid me in een wreed persoon had veranderd.
Dat deed meer pijn dan wat dan ook.
“Papa, zeg alsjeblieft iets.”
Ik keek haar toen aan.
Diezelfde bezorgde rimpel tussen haar wenkbrauwen die ik kuste tijdens haar koorts in mijn kindertijd. Dezelfde handen die naar me reikten na nachtmerries. Dezelfde lach die de kamer binnenkwam voordat zij er was. Ik leerde haar fietsen. Ik leerde precies hoe ze haar toast het liefst at na haar eerste liefdesverdriet op zestienjarige leeftijd.
Bloed had daar helemaal niets mee te maken.
‘Kom hier,’ fluisterde ik.
“Ik dacht dat je me zou haten.”
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!