Ik was nog maar een paar dagen verwijderd van mijn uitgerekende datum toen ik mijn man betrapte op het demonteren van ons op maat gemaakte babybedje. “Mijn zus heeft het harder nodig, zij krijgt een tweeling,” mompelde hij, terwijl hij het in zijn auto laadde.

Ik ging voor de onderdelen van het wiegje staan. Mijn rug deed pijn, mijn maag voelde ondraaglijk zwaar, maar iets kouders dan angst nestelde zich in me. “Zet het terug.”

Evan lachte even kort. “Of wat, Mia?”

Daar was het weer. Die toon.

Hetzelfde antwoord dat hij gaf toen er rekeningen op mijn naam binnenkwamen. Toen hij mijn “schattige baantje op afstand” belachelijk maakte. Toen Patricia me “overdreven emotioneel” noemde omdat ik vroeg waarom er steeds geld verdween van onze gezamenlijke rekening.

Hij dacht dat ik zwak was omdat ik stilletjes huilde.

Hij vond me dom omdat ik hem als eerste liet spreken.

Patricia liep langs me heen en pakte een opgevouwen deken van de schommelstoel. “Deze nemen we ook mee.”

‘Dat was van mijn moeder,’ snauwde ik.

Haar ogen vernauwden zich onmiddellijk. “Wees niet egoïstisch.”