« Madame Brooks », a-t-elle poursuivi, et il y avait dans sa voix quelque chose qui m’a fait serrer le téléphone plus fort, « ce que nous avons trouvé là-bas… Vous aviez raison. Absolument raison. »
Il s’est avéré que Philip Crane ne vivait pas seul. Il y avait trois autres chiens dans son appartement. Tous dans le même état. Tous montrant les mêmes signes que j’avais vus dans le métro. L’un d’eux – un petit terrier blanc – était si maigre que ses côtes étaient visibles sous sa peau. Un autre – un grand labrador noir – portait des blessures autour du cou, correspondant à l’utilisation d’un collier étrangleur.
Mais le pire, comme me l’a dit le sergent Hollis, c’était l’état psychologique. Les chiens présentaient ce que les spécialistes appellent « l’impuissance apprise » – un état dans lequel un animal a été soumis à la violence si longtemps qu’il n’essaie même plus de se défendre ou de fuir. Ils acceptaient, simplement. Comme le labrador du métro. Comme ce labrador couleur miel dont les yeux ne croisaient jamais le regard de son maître.
« Il s’appelle Charlie », m’a dit le sergent Hollis plus tard, lorsque nous nous sommes retrouvées dans un petit café près du commissariat. « Charlie. C’est ce qui est indiqué sur sa puce électronique. Son ancien propriétaire, celui qui l’a vendu à Crane il y a trois ans, a dit que Charlie était un chiot vif et affectueux, qui adorait les enfants et courir dans le parc. Il a dit que c’était le chiot le plus joyeux de toute la portée, toujours le premier à se précipiter vers les gens, la queue qui battait sans arrêt. »
J’ai regardé le sergent Hollis. C’était une femme d’une cinquantaine d’années, aux cheveux grisonnants tirés en un chignon serré, avec des yeux qui avaient vu bien plus de choses qu’elle n’en raconterait jamais. Sa voix était ferme, mais lorsqu’elle parlait de Charlie, ses mains qui tenaient la tasse de café tremblaient légèrement.
« Comment va-t-il maintenant ? » ai-je demandé.
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