Mijn man begon elke vrijdag bloemen mee naar huis te nemen. Op een dag vond ik een briefje in het boeket en ben ik hem na het werk gevolgd.

‘De bloemen,’ zei ik, me tot Dan wendend. ‘Waarom waren sommige beschadigd? Met aarde erop?’

Erika’s moeder raakte mijn arm zachtjes aan. ‘Die komen uit mijn tuin, lieverd. Ik heb ze geplukt zodat Dan ze voor je mee naar huis kon nemen. Hij vertelde me over de bloemen die hij je elke vrijdag geeft. Ik wilde ook iets bijdragen.’

Dan wreef over zijn gezicht. “Ik ben er vreselijk slecht in om er voorzichtig mee om te gaan. Meestal grijp ik ze en ren ik weg omdat ik toch al te laat ben.”

‘En het briefje?’ vroeg ik.

De ogen van de vrouw werden groot. “Oh nee! Dat was voor Dan. Een herinnering aan het bezoek van aanstaande vrijdag. Ik moet het per ongeluk tussen de bloemen hebben gestopt. Het spijt me zo.”

‘Ik heb niet eens een briefje gezien,’ zei Dan. ‘Ik pakte gewoon het boeket en ging weg.’

Een minuut lang zei niemand iets. En toen begon ik te lachen. Het was geen vrolijk gelach. Het was het soort vermoeide, licht hysterische lach dat opkomt wanneer je beseft dat je een week lang het ergst mogelijke scenario hebt bedacht en de waarheid totaal anders is.

‘Ik dacht dat je een affaire had,’ gaf ik toe.

Dans gezicht vertrok. “Ada, nee. Nooit. Ik probeerde haar alleen maar te helpen. Ze kent niemand anders.”

Ik liep naar het bed en pakte voorzichtig Erika’s hand. Ze kneep erin en glimlachte nog breder.

‘Wil je mijn vriend(in) zijn?’ vroeg ze.