Mijn man begon elke vrijdag bloemen mee naar huis te nemen. Op een dag vond ik een briefje in het boeket en ben ik hem na het werk gevolgd.

Hij ging niet naar huis. Hij stopte niet bij een bloemenwinkel. Hij reed gewoon zo’n kwartier door tot hij een buurt inreed waar ik een knoop in mijn maag van kreeg. Ik kende die plek. Ik herkende de rode brievenbus op de hoek. Het huis met de scheve windgong van schelpen.

Dit was de straat van Erika.

Erika. Het meisje uit Dans verleden dat op onze bruiloft was opgestaan ​​en dronken voor ieders neus had verkondigd dat ze verliefd op hem was. Hetzelfde meisje dat hem probeerde te kussen op de parkeerplaats na de receptie, terwijl ik binnen afscheid nam van mijn oma.

Dan zwoer dat hij haar na dat incident uit zijn leven zou bannen. Hij had me beloofd dat ze voorgoed weg was. En ik geloofde hem.

Waarom reed hij dan juist op dat moment haar oprit op?