Mijn ouders verkochten hun afbetaalde huis om mijn zus te redden, en kwamen vervolgens met een verhuiswagen naar mijn huis aan het meer. “Wij zijn je ouders. We hebben geen toestemming nodig om hier te wonen,” eiste mijn vader. Maar toen ik een briefje onder mijn voordeur vond, besefte ik dat dit veel erger was dan een noodgeval in de familie.

Toen reed er een witte bestelwagen van een slotenmaker de oprit op. Arthur zwaaide met contant geld naar de chauffeur, die met een boormachine uitstapte. Ik rende naar het raam en schreeuwde.

“Raak die deur niet aan!”

Arthur schreeuwde over me heen.

“Mijn zoon is labiel. Hij heeft zichzelf opgesloten. Boor het slot open. Ik betaal het dubbele.”

‘Ik ben de rechtmatige eigenaar van het huis,’ riep ik. ‘Die man is aan het inbreken. Als je mijn slot beschadigt, onderneem ik juridische stappen.’

De slotenmaker deinsde onmiddellijk achteruit.

“Geen bewijs, geen service. Bel de politie.”

Hij vertrok. Arthur, trillend van woede, greep een keramische tuinkabouter en gooide die tegen mijn raam. Het glas barstte. Dat was het einde. Dit was geen familiedrama meer. Het was materiële schade. Ik belde 112.