Mijn zesjarige zoon maakte zijn spaarpot leeg om onze bejaarde buurvrouw te helpen toen de stroom in haar huis uitviel. De volgende ochtend lag onze tuin vol met spaarpotten, stonden er politieauto’s op straat en gaf een agent me een rode spaarpot met de waarschuwing: “Maak deze open.”

 

Ik keek uit het raam. Haar huisje was helemaal donker. Geen buitenlamp. Geen keukenlamp. Niets.

‘Ze is misschien vroeg naar bed gegaan,’ zei ik, hoewel ik het niet geloofde.

‘Nee.’ Oliver rende naar zijn kamer en kwam terug met zijn groene spaarpot. ‘Ze zegt dat verandaverlichting mensen helpt de weg naar huis te vinden.’

Ik wierp een blik op de bankbiljetten die naast mijn koffiekopje lagen.

Oliver merkte het op.

“Zijn wij ook blut?”

‘Nee hoor, lieverd. Ik zorg er gewoon voor dat elke dollar weet waar hij naartoe moet.’

‘Kan een deel daarvan dan naar mevrouw Adele gaan?’

“We kunnen proberen haar zoveel mogelijk te helpen.”

Hij drukte zijn spaarpot tegen zijn borst.

“Ik wil ook helpen.”

“Rekeningen voor volwassenen zijn hoog.”

‘Dan begin ik klein, mam.’

Hij slikte moeilijk.

‘Oliver,’ zei ik zachtjes. ‘Het is oké. Ik help wel.’

‘Nee.’ Zijn gezichtje werd ernstig. ‘Ik wil dat het van mij is.’

“Waarom?”