Larry kwam binnen met mijn kartonnen doos.
De rit naar beneden voelde alsof je afdaalde in een peperdure kelder. Muren van geborsteld staal. Citroengeur als desinfectiemiddel. Zachte liftmuziek die klonk alsof er nog nooit een slechte dag was geweest.
Toen we de lobby bereikten, bevonden de draaideuren zich recht voor ons. Daarachter wachtte de koude nacht, mijn auto in de garage, een fles wijn thuis en het soort huilbui dat je helemaal leegzuigt.
Toen herinnerde ik me mijn parkeerkaart.
‘Larry,’ zei ik, terwijl ik stil bleef staan.
Hij keek geschrokken. “Echt?”
“Mijn parkeerkaart ligt nog boven. Zonder die kaart kan ik mijn auto niet uit de garage krijgen.”
“Ik kan het wel even halen.”
“Het ligt vlak naast de servertoetsen.”
Larry aarzelde.
Dat was het.
‘We gaan allebei,’ zei hij.
De lift bracht ons weer naar boven.
Toen de deuren dit keer opengingen, was het niet stil op de verdieping.
Er stond keiharde muziek uit mijn kantoor.
Geen goede muziek. Het was repetitieve elektronische pop, het soort dat klinkt alsof een robot probeert een persoonlijkheid te hebben.
Ik stapte de gang in en zag licht door het glas naar binnen vallen.
Daar, in mijn stoel, zat Tiffany Johnson.
Ze zag eruit alsof ze rechtstreeks uit een influencerfabriek kwam. Perfect haar. Perfecte nagels. Perfect zelfvertrouwen. Een angstaanjagende afwezigheid van zorgen in haar ogen.
Ze had mijn opstelling met twee beeldschermen aan de kant geschoven om ruimte te maken voor haar laptop, die helemaal onder de stickers zat.
Een vrouwelijke baas.
Koffie en programmeren.
Een andere had een roze bliksemflits.
Maar het waren niet de stickers die me tegenhielden.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!