Op mijn trouwdag bleek de hoofdtafel vervangen te zijn: negen stoelen waren ingenomen door de familie van mijn man, terwijl mijn ouders moesten staan.

Mijn keel snoerde zich pijnlijk samen. “Waar moeten mijn ouders zitten?”

Celeste richtte haar blik langzaam en doelbewust op hen, met een wrede blik. “Ergens waar het minder opvalt. Ze zien er armoedig uit.”

Enkele gasten lachten zachtjes in hun servetten.

Ik wachtte tot Victor iets zou zeggen.

Mijn bruidegom stond naast zijn moeder in een perfect op maat gemaakt zwart smokingpak, dezelfde man die ooit huilde toen hij me ten huwelijk vroeg, die de handen van mijn vader kuste en hem ‘papa’ noemde. Zijn blik dwaalde even over mijn ouders voordat hij weer op mij gericht was.

‘Maak geen scène, Elena,’ mompelde hij. ‘Mama heeft gelijk. De beeldvorming is vandaag belangrijk.’

De kroonluchters fonkelden boven mijn hoofd. De violisten speelden door. Ergens achter me fluisterde de weddingplanner druk in haar headset.

Ik keek naar mijn ouders. Mijn moeder knipperde snel met haar ogen. Mijn vader sloeg zijn ogen neer.

En op dat moment werd iets in mij koud.

Niet verbrijzeld.