‘Kijk eens hoe ze het tafelstuk aan het verpesten is,’ klaagde Chloe, haar stem echode ergens vlakbij mijn oor. Ik voelde de flits van een smartphonecamera. ‘Serieus, Marcus, maak een foto. Ik wil precies onthouden hoe ze mijn bruiloft probeerde te verpesten. ‘Elena de dronken bruidsmeisje.’ Het wordt een hit in de groepschat. We plaatsen hem voor de geloftes.’
‘Ze kwijlt op de zijde,’ spotte Marcus, terwijl zijn lach door de tafel galmde waartegen ik aanleunde. ‘Zorg dat je haar kots niet op je jurk krijgt, Chloe. Dat kant kostte meer dan haar levensverzekering. Laten we haar gewoon naar het uiteinde van de tafel schuiven, zodat ze niet meer in beeld is.’
Meer flitsen. Meer gelach. Ik was een figurant in hun wrede komedie. Ik voelde mijn netvlies branden onder het kunstlicht, de grijze waas in mijn zicht veranderde in een massief, ondoordringbaar zwart. Mijn adem kreeg een vreemde, fruitige geur – de geur van ketonen. De geur van naderend orgaanfalen.
Ik probeerde te bidden, de herinnering aan mijn overleden vader, David Vance, aan te roepen. Hij was de enige die mijn toestand ooit serieus had genomen. Voordat hij twee jaar geleden onder “mysterieuze” omstandigheden overleed, had hij me gewaarschuwd: “Elena, ze zullen proberen je zwakte te gebruiken om je te breken. Ze zien je gezondheid als een zwakke plek in hun pantser. Ga nooit het hol van de leeuw in zonder schild.”
Ik had zijn advies opgevolgd. Ik had een schild ingehuurd. Maar terwijl ik daar lag, voelend hoe mijn hart moeite had om de steeds dikker wordende brij van mijn bloed rond te pompen, vroeg ik me af of hij wel op tijd zou komen.
Mijn hart voelde alsof het met moeite modder rondpompte. Elke slag was een monumentale, kwellende inspanning die door mijn borst trilde. Ik voelde mijn geest zich losmaken, afdrijven naar de hoge, gewelfde plafonds van de balzaal, terwijl ik neerkeek op het meisje in de verwoeste jurk.
Spannend: Net toen het laatste sprankje bewustzijn begon weg te ebben in een diepe, koude slaap, viel er een schaduw over me heen. Een hand met een vaste, chirurgische greep greep het lege, met een spijker gevulde wijnglas uit Evelyns hand, en een stem als een donderslag maakte abrupt een einde aan de processiemuziek.
Hoofdstuk 4: De dokter in smoking.
De muziek stopte niet zomaar; ze werd abrupt afgebroken met een heftig gekrijs van feedback, waardoor de gasten ineenkrompen en hun oren bedekten.
“BLIJF BIJ HAAR VANDAAN!” brulde de stem.
De hand die het glas pakte, was niet die van een gast. Het was de “hoofd catering” die het afgelopen uur in de schaduw bij de bar had rondgehangen en de zaal met een scherpe, onafgebroken blik had geobserveerd. Hij zag er niet meer uit als een cateraar. Met atletische gratie sprong hij over de buffettafel heen en schopte de dure bloemstukken van $5.000 aan de kant, zonder enige achting voor de “miljardairs”-decoratie.
Hij was een lange man van midden veertig, met ogen die brandden van een koude, professionele woede. Hij verspilde geen tijd met woorden. Hij haalde een medische pulsoximeter en een glucoselancet uit zijn smokingzak.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!