Toen verscheen Anna bovenaan de trap. Ze was nu drieëntwintig, volwassen, met verfstrepen op haar vingers en haar haar half opgestoken. Zodra ik haar gezicht zag, wist ik dat er iets mis was. Haar huid was bleek geworden en de kwast in haar hand gleed weg en kletterde tegen de trede.
‘Papa,’ zei ze zachtjes, ‘misschien… ga vandaag niet.’
‘Waarom, schat?’
Anna keek te snel weg. “Niets. Ik wil gewoon niet dat je daar vandaag heen gaat.”
Ik kuste haar zachtjes op haar voorhoofd. “Nee, lieverd. Je moeder en ik moeten even praten.”
Anna keek me na alsof ze me wilde tegenhouden, maar ze kon zichzelf er niet toe zetten.
Ik reed naar de begraafplaats en stopte, zoals altijd, onderweg bij dezelfde bloemenwinkel.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!