Mijn zesjarige zoon maakte zijn spaarpot leeg om onze bejaarde buurvrouw te helpen toen de stroom in haar huis uitviel. De volgende ochtend lag onze tuin vol met spaarpotten, stonden er politieauto’s op straat en gaf een agent me een rode spaarpot met de waarschuwing: “Maak deze open.”

 

Ik deed de voordeur open omdat er maar iemand bleef kloppen.

In eerste instantie dacht ik dat het mevrouw Adele van de overkant was. Misschien had het energiebedrijf haar eindelijk teruggebeld. Misschien was haar neef Elias wel met een verontschuldiging en een oplossing gekomen.

Maar toen ik de deur opendeed, stond er een politieagent op mijn veranda met een rode spaarpot in zijn hand.

Achter hem stond mijn tuin er vol mee.

Roze spaarpotten. Blauwe spaarpotten. Plastic spaarpotten. Keramische. Ze bedekten de trappen van de veranda, stonden langs het pad en verspreidden zich over het gras als een vreemd klein leger.

Aan het einde van de oprit stonden twee patrouillewagens dwars over de straat geparkeerd, waardoor het verkeer werd tegengehouden.

Mijn zesjarige zoon Oliver verscheen achter me in zijn racewagenpyjama en greep de zijkant van mijn badjas vast.

‘Mam,’ fluisterde hij. ‘Heb ik iets verkeerds gedaan?’

Ik trok hem dicht tegen me aan.

“Nee, schatje.”