Derek had geen antwoord.
Ik zei: “Dat zullen we wel zien.”
We vlogen zaterdag naar Tucson en reden zondagochtend naar Michaels huis. Dezelfde route. Hetzelfde huis. Dezelfde poort. Deze keer had ik een taart bij me, een citroenmeringue die ik zelf had gemaakt volgens het recept van mijn moeder.
Derek reikte naar mijn hand in de huurauto. Ik pakte zijn hand aan.
We hebben niet gepraat.
Het huis kwam in zicht. Er stonden wel twaalf auto’s op de oprit. De familie was terug. Niet allemaal, maar genoeg. Megans minivan, Brandons zilveren pick-up, tante Carols sedan, neven en nichten die ik sinds de barbecue niet meer had gezien.
De achtertuin was klaargemaakt. Tafels, stoelen, de grote barbecue die rookte, de draagbare luidspreker die iets van Fleetwood Mac speelde.
Het zag er hetzelfde uit.
Het voelde anders.
Derek en ik liepen door de poort.
Dezelfde poort.
Het was open.
Niemand hield het tegen.
Michael stond in de achtertuin bij de barbecue te praten met zijn broer. Hij zag me. Hij stopte midden in een zin. Hij liep niet naar me toe. Hij keek me alleen maar na. Zijn handen hingen langs zijn zij.
Brandon zat aan de tafel aan de andere kant. Hij hief zijn glas ijsthee op toen hij me zag. Een korte knik.
Megan kwam via de achterdeur naar buiten en omhelsde me.
Linda pakte de taart uit mijn handen en kneep in mijn arm.
‘Ik ben blij dat je er bent,’ zei ze.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!