Virginia in 1856 was niet bepaald vriendelijk voor vrouwen.
En nog minder vriendelijk voor vrouwen die niet op eigen benen konden staan.
Mijn benen waren al sinds mijn achtste onbruikbaar. Een rijongeluk. Een gebroken ruggengraat. Veertien jaar lang in een gepolijste mahoniehouten stoel die mijn vader had laten maken, zo elegant dat de maatschappij vergat wat hij symboliseerde.
Maar ze vergaten het nooit.
De stoel was niet het echte probleem.
Het was wat hij vertegenwoordigde.
Afhankelijkheid.
Kwetsbaarheid.
Een vrouw die, volgens de roddels, niet in staat was om de plichten van een echtgenote te vervullen.
Mijn vader, kolonel Richard Whitmore, bezat 2000 hectare land en 200 slaven. Hij kon onderhandelen over de katoenprijzen in drie verschillende staten. Maar hij kon mijn waarde op de huwelijksmarkt niet bepalen.
Na de twaalfde afwijzing – een vijftigjarige dronkaard genaamd William Foster, die me zelfs afwees nadat mijn vader hem een derde van ons jaarinkomen had aangeboden – begreep ik één ding heel duidelijk:
ik zou alleen sterven.
Mijn vader begreep het ook.
En het maakte hem doodsbang.
Op een middag in maart 1856 riep hij me in zijn studeerkamer.
‘Ik zal je uithuwelijken aan Josiah,’ zei hij.
Ik lachte.
Niet omdat het grappig was.
Maar omdat het onmogelijk was.
‘De smid,’ verduidelijkte hij.
Het werd stil in de kamer.
‘Vader… Josiah is een slaaf.’
‘Ja,’ zei hij. ‘Ik weet dondersgoed wat ik doe.’
Ik dacht dat ik gek was geworden.
Wat ik niet wist, was dat ik op het punt stond de man te ontmoeten die alles zou veranderen wat ik dacht te weten over kracht… en moed.
Ze noemden hem ‘de bruut’.
2,67 meter lang, of misschien iets korter.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!