Maar Maribel, zwijgend en met haar schriftje met ruitjespapier, had iets diepers begrepen.
Wat hij nodig had, was geen biertje om het leven even te vergeten.
Ik had een leven nodig waaruit ik niet wilde ontsnappen.
Martin stond op en omhelsde haar.
Aanvankelijk bleef ze star.
Ze had zoveel klachten ontvangen dat zelfs genegenheid haar verdacht leek.
Maar toen legde ze haar voorhoofd op zijn borst en begon ook te huilen.
Het eten werd koud op tafel.
De vla begon waterig te worden.
De frisdrank was zijn bubbels kwijt.
Dat deed er allemaal niet toe.
Enkele minuten lang waren ze alleen, innig omhelsd in de keuken van een gehuurd huis dat niet langer op een gevangenis leek, maar op een afscheid.
“Ik ben een idioot,” zei Martin met tranen in zijn ogen. “Ik heb je van vreselijke dingen beschuldigd.”
—Ja— antwoordde Maribel, zonder er doekjes omheen te winden.
Hij keek haar verrast aan.
Ze haalde diep adem.
“Ja, je was oneerlijk. Ja, het deed pijn. Ja, menig nacht heb ik eraan gedacht om op te geven. Ik ben niet van steen, Martín.”
Hij liet zijn hoofd zakken.
Dat was de hardste klap.
Niet schrijven.
Niet het land.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!