Alsof Sarah degene was die daar geen recht had om te zijn.

‘Ik heb taart voor Chloe meegenomen,’ zei ze, haar stem kalm, want soms kan een vrouw verlamd raken van schrik voordat ze breekt. ‘Je zei dat je in Milwaukee was.’

“Ik was vroeg terug.”

“En bent u hierheen gekomen?”

Zijn blik dwaalde achterom. “Ze had een lekkage onder de gootsteen. Een probleem met de afvoer. Ze belde me.”

“Als je eerder terug was, waarom heb je me dan niet gebeld?”

“Dat was ik van plan.”

Hij zei het snel.

Te snel.

Sarah staarde hem aan en bestudeerde het gezicht naast wie ze zeven jaar lang had geslapen. Michael was knap op die stille, betrouwbare manier die haar ooit een gevoel van veiligheid had gegeven. Niet opzichtig. Niet charmant tegenover vreemden. Warme bruine ogen. Sterke schouders. Een stem die zachter werd als ze huilde tijdens oude films en dieper als hij na een zware dag zei: “Kom hier.” Hij had haar ooit ervan overtuigd dat standvastigheid en goedheid hetzelfde waren.

Maar de man die in de deuropening stond, zag er niet stabiel uit.

Hij leek gevangen.

Voordat Sarah weer iets kon zeggen, klonken er zachte voetstappen achter hem.

Een vrouwenstem vroeg, fragiel en nerveus: “Michael? Wie is daar?”

Chloe verscheen in de hal in een losvallend beige nachthemd. Haar haar was laag in haar nek opgestoken, met enkele plukjes los rond haar bleke gezicht. Haar ogen werden groot toen ze Sarah zag, en even leek ze bijna een kind.