Martin liet een wrange lach horen.
—50 peso? Serieus? Ik werk me de hele week kapot en jullie geven me geld alsof ik een middelbare scholier ben.
Ze klemde de pen tussen haar vingers.
-Dat is het niet.
—Natuurlijk, dat is het. Jij beslist alles. Jij hebt mijn creditcard. Jij betaalt. Jij verdeelt. En ik sta er dan als een idioot bij, niet eens in staat om een fatsoenlijk paar sportschoenen te kopen.
Maribel sloeg haar blik neer.
Ze waren tien jaar getrouwd en woonden al vijf jaar in dat gehuurde, vochtige huisje met een dak van golfplaten aan de achterkant en een muur die bij elke regenbui afbladderde.
Martin haatte dat huis.
Hij vond het ook vreselijk om door zijn collega’s in de fabriek bespot te worden.
—Weer blut, vriend?
—Je moeder houdt je wel erg strak in de gaten.
—Zelfs mijn moeder hield me niet zo onder controle.
Hij lachte om niet boos te lijken, maar vanbinnen voelde hij een afschuwelijke woede in zich opborrelen.
Maribel kocht nooit iets voor zichzelf.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!